«Дорога ложка к обеду». Меткое наблюдение.
Ну что, по ходу, дождались — кончается медик у населения. Зачастили звонками: у тебя ЛОРа знакомого нет? Невролога хорошего не подскажешь? Слышь, с педиатром толковым сведи… Друзья друзей звонят, приятели для знакомых, знакомые для приятелей плюс ещё тени из прошлого всплывают, спрашивая «узнаёшь?».
И всем нужен врач.
Хороший.
Ты рефлекторно дёргаешься к записной книжке, чтоб как раньше: алё, Вить, приятеля одного не посмотришь? А потом так: да ну нах! Ибо опыт твердит: брось! От них годами ни слуху, ни духу, хотя у каждого телефон к кисти прирос, и ещё столько пройдёт до следующего звонка – до нового обострения.
И ты им: слушай, мы ж не в тундре живём – поликлиника в каждом квартале, шаговая доступность, все дела… Там спецов нет, отвечают, или по записи на через два месяца, а у тебя сто пудов кто-то есть! Ну ведь есть же? Есть, говорю. Только медик нынче, в основной массе, шибко уставший и потому я его, друга любезного, лишний раз тревожить не стану — для себя, не приведи Господь, сберегу.
Спотык, заминка, а потом они тянут козырь. Неубиваемый.
– Мы заплатим, — ну чисто как джокер выкладывают.
Ясен пень, думаешь, конечно заплатишь, куда ты денешься, но вслух говоришь другое:
– Слушай, но если ты готов заплатить, отчего б тебе тогда в частную клинику не податься?
И тут, судя по интонациям, обижаются.
Смертельно.
А у дам – вот прям воочию видишь! – поджимаются губы, белея от гнева.
Не ожидали они.
Да ну, думали услышать, какие деньги? Забейте! Все ж свои: друзья друзей, тени из прошлого, приятели для знакомых…
Да и вообще — раньше бесплатно было!
Тут возопят: ты кто такой чтобы за всех говорить?! Будут это, понятное дело, не медики, а те, у кого душа пылает неугасимо от справедливости избирательной. Отвечу: я с ними, с медиками, плотно общаюсь, поскольку сам врач — угораздило. И у всех одно — приполз со смены, впал в сопор, лежишь стеклянный… дзынь-дринь!
Алё?
Это сестра брата жены вашего друга, он мне ваш номер дал… я не слишком рано звоню?
– Рано! — прямым текстом, понятнее некуда, но:
– Ой, простите! Но у нас такая ситуа…
И такая дребедень целый день! По нарастающей. Знакомцы не заморачиваются: на телефон… он доктор… клёвый чувак… всё ништяк будет, а позже звонят, оскорбившись: ты чё, а?
– С хера ли, родное сердце, — ответишь, — ты на мой номер так щедр? Я тебе что, карт бланш дал? Мол, диктуй его всем, яжврач, да?
Ух, обижаются!
Но телефоны звонят.
Звонят, родные!
Потому как медик, по всему судя, у населения подходит к концу. На работе, вон, вообще отбоя не стало — отработал на вызове: а вы нам свой телефон не оставите?
Не-а.
Ибо житья мне не станет. Особенно когда вы им со своими друзьями поделитесь. А те — со своими.
Что?
Ха!
Да куда вы денетесь?
Медик-то на исходе.
Автор: врач скорой помощи Михаил Сидоров
